那面空着的墙前立着一个画架，上面是几笔不成形的轮廓。

傅岹然看了看自己的右手。

疤痕、疤痕、疤痕深浅不一的疤痕，张牙舞爪地爬在这只手上。

我的人生可以戛然而止，但我的画不能未完待续。

傅岹然坐在画架前，笔尖沙沙地摩擦着画纸。

他的胳膊有些抖，神情却是前所未有的淡然。

如果这是傅岹然生命中要作的最后一幅画，那么他的时间仍算相当充裕。

时不时的，笔尖一滞。傅岹然抬起头，若有所思地望着前方，仿佛那里站着他的模特。

然而前方既无人也无画，空荡荡的墙壁上只有纯粹的白色。

透过那片白，傅岹然好似看到了那幅本该挂在那里的画、然后是那个人。

十八岁的爱人、摔坏了腿的舞者、不能再跳舞的少年他的一部分生命永远埋葬在了青春里，是为爱殉葬的证明。

傅岹然的右手再度作痛。

他用指尖捏紧了笔杆，他不能容许自己笔下的色彩或线条有一分一毫的偏差。

啪嗒一声，大门在身后打开。

闻九天缓步走入，客厅中央一个高大的背影坐在画架前。

“你来了。” 傅岹然平淡的声音响起。他没有回头，手上画笔未停。

“你比我想象中的要淡定。” 闻九天抿了下唇，稍有不满，“现在外面可是洪水滔天，关于你的猜测至少有一万八千种。”

“你以为我在乎吗？” 傅岹然挽起袖子，笑得很鲜活，“那个愚蠢而操蛋的世界，对我没有一丁点儿的吸引力。”