凌青月也没有和他贫嘴，又拿起了桌上的话本，带了几分怀念：“你还记不记得，我们写的第一本戏折子？”

凌萧然恋恋不舍地把最后一口甜味咽下，不假思索：“《翠钗记》。怎么了，有人看上了？不会吧，这么——有品位？”

凌青月也没有计较他话中的急转弯，也笑了笑：“那东西倒是挺有品味的，挑了这么个话本子，哦不，戏折子来演。”

这出戏自打创作以来就从未公开过。

从凌青然到凌青月凌萧然，这出戏写了十年。

用心血、用眼泪，用说不清道不明的苦楚和恨意，又或许在其中参杂了些悲悯和爱意。

写完之后便付诸一炬，那天天地苍茫，唯有火焰是明亮的颜色。

谁会愿意去听、去看这么一出毫无爽点的戏呢？

里面是非不分，恩将仇报，冤屈的无处申明，作恶的高高在上。

没有人愿意去看这一场戏，也没有人去排演过这一场戏。

“所以我才说，那青衣唱得不错。”凌青月歪了歪脑袋，又朝凌萧然笑了笑，“我当时在想，要是这出戏要有人来演，那青衣就应该是这样子的，凄苦惆怅而又美丽。”

不美丽的事物是没有人观赏的。