它撕裂了音障。

发出尖锐的呼啸声。

仿佛要冲破一切阻碍。

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速度显示屏上的数字如同疯狂的舞者一般急速跳动着。

最终停留在了令人咋舌的 260KM/H！

面对如此恐怖的速度。

阿方索的反应速度已经快到了极致。

他的身体如同闪电一般迅速移动。

手中的球拍也在瞬间挥出。

试图截住这颗疾驰而来的网球。

然而。

尽管他的反应已经如此迅速。

却仍然只能捕捉到那网球的一抹残影。

那网球如同闪电一般从他的眼前划过。

带起一阵劲风。

让他的发丝都随之飞舞起来。

那网球犹如一道闪电划破长空。

以惊人的速度疾驰而过。

如同流星划过天际一般。

让人猝不及防。

阿方索瞪大了眼睛。

眼睁睁地看着那道白色的闪电从自己眼前掠过。

他甚至能感觉到那灼热的气流擦过脸颊时带来的刺痛。

仿佛被火燎了一下。

几缕发丝被这股强大的气流带起。

在空中飞舞。

仿佛在嘲笑他的无力。

阿方索只觉得后背一阵发凉。

一股寒意从脊梁骨上涌起。

瞬间渗透全身。

让他不由自主地打了个寒颤。

他的额头、鼻尖、手掌心都渗出了一层细密的汗珠。

那是紧张和恐惧交织的产物。

看台上的观众们也被这一幕震撼得目瞪口呆。

他们手中的相机快门声连成一片。

仿佛要将这惊心动魄的瞬间永远定格。

闪光灯此起彼伏。

如同一道道闪电在人群中闪烁。

将整个体育场都照亮了。

观众们的惊呼声此起彼伏。

如同一股汹涌的浪潮。

一浪高过一浪。

震得顶棚都嗡嗡作响。

仿佛整个体育场都要被这股声浪掀翻。

接下来的比赛，就如同一场精密计算的机器对决。

每一次击球都像是经过了精确的计算。

每一个角度、每一个力度都恰到好处。

精准得令人窒息。

俾斯麦的球拍仿佛装上了定位系统一般。

无论阿方索如何努力。

网球总是能够巧妙地避开他的防守。

不是擦着边线落地。

就是刁钻地砸向死角。

让他根本无从下手。

阿方索在球场上狼狈地满场飞奔。

他的球鞋与地面摩擦出刺耳的声响。

仿佛在诉说着他的无奈和不甘。

然而，无论他怎样拼命。

却始终与那网球差之毫厘。

无法将其拦下。

记分牌上的数字无情地跳动着。

15:0。

30:0。

40:0……

每一次跳动都像是一把重锤。

狠狠地敲在阿方索的心上。

让他的心情愈发沉重。

“结束了！”

俾斯麦的声线冷得像淬了冰。

他侧身蓄力。

背部肌肉如绷紧的弓弦。

球拍划出的弧线带着死亡的韵律。

网球以近乎垂直的角度砸向地面。

反弹后擦着阿方索颤抖的指尖飞出场外。

裁判高举的手臂落下。

哨声刺破死寂：

“Game！Set！Match！米海尔?俾斯麦，6:4 获胜！”

体育馆内，欢呼声与叹息声如同火山喷发一般。

同时炸裂开来。

德国队的替补席上，队员们面无表情地坐着。

只是机械性地拍了拍手。

仿佛这个结果对他们来说，就像太阳每天都会升起一样。

完全在意料之中。

而土耳其队的教练则完全不同。

他像被抽走了全身的力气一样。

瘫软在椅子上。

手中的战术板也顺着他的身体滑落。

“啪嗒” 一声掉在了地上。

阿方索站在原地，一动不动。

仿佛被施了定身咒一般。

他的额头、鼻尖和下巴都挂满了汗水。

这些汗水汇聚成一道道细流。

顺着他的脸颊滑落。

模糊了他的视线。

他的眼前，观众席上那一面面飘扬的黑红黄三色旗帜。

在灯光的照耀下显得格外鲜艳。

恍惚间，这些旗帜竟然与柏林勃兰登堡门上的徽章重合在了一起。

“第二轮总比分 5:0！战车国队晋级！”

解说员那高亢激昂的声音，如同雷霆一般。